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Écrire, dis-tu, face à la mer. Et s’il y a du ventà la place des mots, une main tenduepour toute syntaxe, une quête, un murmureà la place du style, c’est que tu donnes rendez-vousà l’inconnu du large qui bat son rythme profond,ses lames de fond à l’intérieurde...
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Plus âgés que nos âges tous debout,depuis la terre nous sommes restés longtemps au chaud dans nos paniques, récitant des chagrins ici et làappris par cœur sous une grandepluie d’hiver avant de nous mettre à chercher le soleil et ses fraîcheurset ses jardins....
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J’ai regardé voyager des arbres qui ne s’arrêtaient pas aux saisons, comme autrefois le cœur impatient. Moi, désormais, je fais un pas après l’autre loin derrière les arbres qui ont laissé le vent seul et immense. Le cœur est devenu patient au point d’apprivoiser...
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Non, ta tristesse, ton vague à l'âme, si c'est bien ce que je pense, sont plutôt un signe de force... Les recherches d'un esprit vif et excité tendent parfois à dépasser les limites de l'existence, et, bien sûr, ne trouvent pas de réponses. C'est alors...
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s'écoule la pluie comme un simple chant d'oiseau dans la nature au goutte à goutte ; vibrante sur les feuilles tambours, résonnante dans les calices improvisés, profonde parmi les surplus, glissante sur les accélérés, tremblante sur les motifs, toujours...
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bois vert bois mort survie à tous les états au creux des mousses de la pente raide échouée à la rivière Pierre Cressant
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Je ne serai pas célèbre ou grande. Je continuerai à être aventureuse, à changer, à suivre mon esprit et mes yeux, refusant d’être étiquetée et stéréotypée. L’affaire est de se libérer soi-même : trouver ses vraies dimensions, ne pas se laisser gêner.Virginia...
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L'enfance n'a pas d'ailes pour nous rejoindre.Suivre le vent des longs chemins qui se conjuguent avec les fleurset c'est peut-être nous qui volerons vers elle.Pierre Cressant
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Tout le monde a un point faible, un endroit où l'eau s'accumule et l'herbe meurt ; un endroit où le malheur s'accumule après de longues et fortes pluies. Même quand tu es heureux, tu peux sentir l'herbe jaune là derrière la grange dans le bas de ton coeur...
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Il reste toujours, en quelque endroit discret, une flamme à l’affût du moindre fétu de paille et qui refuse obstinément de s’éteindre, ivre d’incendie.Edmond Jabès
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