Par Joie Des Mots
La France aura fait semblant jusqu’au bout. Comme un bataillon qui avance sous la mitraille, comme le rocher qui roule au gouffre, comme une cinquantenaire lancée dans sa dernière joute amoureuse, la vieille France qui n’espère plus rien mais persiste...
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Je n'ai pas pris de notes mais je me souviens très bien de ce que disaient les oiseaux : écrire n'est pas penser. Vivre n'est pas vouloir. Aimer n'est pas savoir. Mourir n'est pas perdre. Christian Bobin Pour mon petit piaf mort ce matin.
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