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Ma maison n’est pas un décor, c’est un corps. Elle respire avec moi, elle vieillit avec moi, elle me parle sans bruit. Les murs sont ma peau, ils gardent les caresses anciennes, les colères étouffées, les rires qui ont rebondi comme des balles de fête....
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Tapi dans les orties, j'obéissais à Meunier : pas un geste, pas un bruit. Je pouvais respirer, seule vulgarité autorisée. J'avais pris dans les villes l'habitude de dégoiser à tout propos. Le plus difficile consistait à se taire. Les cigares étaient proscrits....
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Fils d’argent délicats et vibrants Comme des cordes d’une harpe Suspendues comme du linge en écharpe Au gré des vents dominants Les gouttes de rosée tombent Au petit matin et perlent sur la toile Cousues sous le secret des étoiles Où, à la lueur du soleil...
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Il n’a pas de clôture, pas de portail, pas de pancarte. Mais il est là, derrière les gestes, sous les mots, dans le souffle du matin. On y trouve des plantes anciennes, des souvenirs en pot, des regrets fanés, et des joies qui repoussent chaque saison....
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Alors que tout s'écroulait autour de lui, Saint-Augustin, rétif à la déploration observait dans un de ses sermons : « Les temps sont mauvais, les temps sont difficiles : c'est ce que disent les hommes. Vivons bien, et les temps seront bons : c'est nous...
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Je crois que l'amour est le carburant indispensable pour que nous puissions continuer à vivre. Il est possible qu'un jour un amour prenne fin. Ou bien qu'il n'aboutisse pas, mais même si l'amour s'évanouit, s'il n'est pas partagé, vous pourrez garder...
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Ce n’est pas un but, ni une ligne d’arrivée. C’est une respiration, un frisson dans l’ombre du présent. Le devenir ne crie pas, il murmure. Il ne s’impose pas, il s’insinue. C’est une pensée qui pousse, un geste qui hésite, un mot qui cherche sa place...
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La géographie poétique consiste à parcourir la Terre en détectant le merveilleux dans ses moindres replis. On se refuse de croire que le monde est vide. Quand on a goûté à ce jeu, le paysage chatoie. On ne rentre plus dans une caverne, on ne débouche...
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Comme les grands oiseaux qui vont chercher l'asile propice pour faire leur nid, ils sont partis mais les hommes n'ont pas la liberté des ailes. La nature ne les a pas pourvus pour se déplacer au-dessus des mers et des terres. Il leur faut faire confiance...
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(Poème pour celles qui n’ont plus rien à prouver) Ce n’est pas une fin, c’est un commencement sans pression. On ne séduit plus, on rayonne autrement. On ne court plus, on marche avec panache. On ne cherche plus à plaire, on choisit à qui offrir son temps....
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