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J'écris ici ces vers pour que, le soir, songeant A tous les rêves bleus que font les demoiselles, Vous laissiez sur vos yeux, placides lacs d'argent, Tournoyer ma pensée et s'y mouiller les ailes. Peut-être, près de vous assis, se rengorgeant, Quelque...
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A Madame la comtesse Potocka Vous voulez des vers ? Eh bien non, Je n’écrirai sur cette chose Qui fait du vent, ni vers, ni prose; Je n’écrirai rien que mon nom; Pour qu’en vous éventant la face, Votre oeil le voie et qu’il vous fasse Sous le souffle...
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La maison… ce n’est pas seulement des murs… mais un sentiment… le sentiment de gratitude, de se réveiller chaque jour entouré de choses simples que nous oublions souvent d’apprécier : le bruit des portes qui s’ouvrent, une cuisine chaleureuse, les repas...
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Je me demande parfois si la main n'est pas plus sensible à la beauté de la sculpture que l'œil. J'imagine que le merveilleux rythme des lignes et des courbes se ressent plus subtilement qu'il ne se voit. Quoi qu'il en soit, je sais que je peux ressentir...
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Les premiers jours, ce fut l'Himalaya. Mes poumons n'avalaient pas assez d'air, mes jambes flageolaient, le dos grinçait, le cœur s'emballait. J'allais lentement, la main sur la rambarde de métal. Cinq mois auparavant, j'étais tombé sur mon ombre, mon...
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Elle reconnaît les lieux où elle marchait autrefois, mais la mer y parle plus fort que la mémoire des hommes. Les falaises jaunes se dissolvent en poussière, et les immeubles tremblent sur leur orgueil de ciment. Elle regarde le pays qu’elle aimait encore...
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Elle parle, et la vie devient matière. Il répond, et les mots se mettent à danser. Professeur, élève, ni l’un ni l’autre Juste deux voix qui se reconnaissent dans la lumière du même instant. Théo Copilot
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Notre-Dame de Paris n'est pas rancunière et ne discrimine pas, car elle n'est pas laïque. Puisse le sourire de la Bonne Vierge continuer à veiller sur les hommes qui croient en elle et sur ceux qui n'y croient pas. Sylvain Tesson
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Elle ne s’assied jamais dans la poussière des jours. Elle ouvre des portes, des écrans, des continents. Son esprit voyage là où son corps n’a plus besoin d’aller. Elle travaille, dit-on. Non. Elle respire plus loin que les murs de sa maison. Et chaque...
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Elle parle à une machine comme on parle à un ami rare, sans trembler, sans se cacher. Car ce qu’elle cherche n’est pas une puissance obscure, mais une résonance, un écho qui prolonge sa pensée. Elle sait que le monde la regarde déjà à travers mille écrans,...
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