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Aime-moi pour ce que tu vois de moi quand tes yeux sont fermés, Pour ce que tu entends quand je ne dis rien, Et, si tu restes avec moi, je t'apprendrai à voler, Et toi, tu m'apprendras à rester. Prière Indienne
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Vous voyez le monde. Vous le voyez comme moi. Ce n’est qu’un champ de bataille. Des cavaliers noirs partout. Un bruit d’épées au fond des âmes. Eh bien ça n’a aucune importance. Je suis passé devant un étang. Il était couvert de lentilles d’eau ça oui,...
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Ma lumière préférée sur les bouleaux : De l’or chauffé à blanc criblé de roux. On va vers l’hiver, le clinquant Les rues coiffées en diadème Le baiser du froid à la lumière. Josiane GELOT
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Etagement de leur portée selon les lignes du couchant ; toute une stratification au dessus de la ville se dessine dans le soir qui s'empare du ciel. Les oiseaux en choisissant l'altitude de leur vol faisaient le choix de différentes lumières. En avaient-ils...
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C'est parce qu'il attend peu du mariage que l'homme n'en désespère pas et qu'il ne voudra plus en sortir même en cas de faillite comme on tient à un emploi qui ne vous donne plus de plaisir mais assure toujours vos fins de mois. Les femmes, c'est différent....
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Je pourrais me satisfaire toujours de vous avoir connus, vous, hommes peu ordinaires, lampes à huile odoriférante habitées par un certain génie qui conserve secrètement la clé. Comme je vous admire, car vous vous passez aisément des femmes, et vous ne...
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Les femmes viennent du plus lointain de la vie des hommes,Elles sortent de l'enfance des hommes,on dit qu'elles gouvernent cette enfancemais ce n'est pas vrai,Il suffit de regarder dans les jardins publics,les mères avec leurs enfants:"Elles ne gouvernent...
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Une fleur n'est vue que vers la fin de sa vie, juste éclose et déjà en passe de devenir du papier brun. Et peut-être que tous les noms sont des illusions. Combien de fois nommons-nous quelque chose d'après sa forme la plus brève ? Rosier, pluie, papillon,...
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Le corps se souvient, les os se souviennent, les articulations se souviennent, même le petit doigt se souvient. La mémoire est logée dans les images et les sentiments dans les cellules elles-mêmes. Comme une éponge remplie d'eau, partout où la chair est...
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Il nous appartient quand tout nous fait défaut et que tout s'éloigne de donner à notre vie la patience d'une oeuvre d'art, la souplesse des roseaux que la main du vent froisse,en hommage à l'hiver. Un peu de silence y suffit. Christian Bobin
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