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Personne ne sait à l’avance comment ça va tourner. Au début, on est prêt à tout pour que ça marche ; on nie, on minimise les problèmes. Après on fait des compromis, de plus en plus fréquents, de plus en plus importants. On finit par vivre sur le fil,...
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Au fond, vivre est un métier qui s'apprend. Savoir vivre, cela n'est pas ne plus s'indigner, bien sûr, mais c'est apprendre à ne plus laisser cette indignation se porter sur les autres, au risque de leur causer un préjudice, mais la canaliser en soi,...
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De si nombreux chemins s’emmêlaient — Ah ! Filet sur l’abîme ! — devant mes pas, Que je suis resté là, les bras ballants, Regardant les autres qui passaient… Et tous ceux qui passaient m’appelaient : — Viens avec nous en quête de l’Espace ! Mais moi je...
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Libellule ... Demoiselle légère au vol immobile Demoiselle légère au vol supersonique Demoiselle légère preste, effarouchée Demoiselle court-vêtue d’un lambeau de soleil Demoiselle qui fuit la bise de septembre Quelle grâce inquiète te hante, libellule...
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Les draps séchés au soleil d’automne détiennent les rires des enfants qui se sont jetés dans l’écran blanc dont on dépliera les pans de clarté. Aucune lessive n’efface leurs visages que le temps a essorés. A grand bruit, le rouleau de l’énigme dévide...
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Il y avait juste le silence ensoleillé de la rive que je longeais, la transparence lumineuse du ciel et le très léger tintement des feuilles qui, saisies par le gel, quittaient les branches et se posaient sur le givre du sol avec cette brève sonorité...
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Elle en a eu assez de vivre sa vie à travers les yeux des autres , elle a fait tomber tous les masques, et a commencé, doucement, à retirer les couches de ce qu’elle croyait être.. Elle s’est alors relevée, nue, face au monde et a crié : “C’est ma vie…...
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Pour vivre, il faut planter un arbre, il faut faire un enfant, bâtir une maison. J’ai seulement regardé l’eau qui passe en nous disant que tout s’écoule. J’ai seulement cherché le feu qui brûle en nous disant que tout s’éteint. J’ai seulement suivi le...
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Mots d’amour, battant à crève-tambour. Étreintes et soupirs musiquent le poaime où la rime frissonne en regards pétillants. L’écriture caresse l’ange qu’elle amadore. Jean Moraisin
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Il y a quelques années, comme un christ entre deux larrons, on a tué à Grenade Federico Garcia Lorca. Et j'ai souvent pensé que ce crime horrible était un symbole de ce monde qui, après avoir éradiqué la poésie, a installé à sa place la férocité et l'épouvante.Ernesto...
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