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J’ai toujours pensé que les rêves étaient comme un petit feu à l’intérieur de soi, il faut souffler sur les braises régulièrement pour qu’ils ne s’éteignent pas. C’est ce que j’essaie de capter en filmant les battements d’ailes des insectes,les frémissements...
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C’est fou ce qu’il y a de merveilles Dans le creux de ton oreille. C’est fou ce qu’il y a de chemins Dans le creux de ton poing. C’est fou ce qu’il y a de poèmes Dans le creux de toi-même. Alain Serres
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Et si c'était cela…. Et si c'était cela la recette du bonheur ? Envelopper les plus belles parenthèses du passé et les laisser s'envoler vers le futur. Savoir apprivoiser ces milliers de sensations, de sentiments et de découvertes et les garder au fond...
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Elle aime surtout la pluie d’été…La pluie tiède et grise qui tombe en longues raies obliques sur la mer. Celle qui mouille à peine et dont on n’entend pas la voix. Elle ne cherche pas d’abri pour la fuir, mais lui tend son visage. A cause de sa douceur,...
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Sa canne, veinée comme une noix muscade, s’élève d’une caisse verte et carrée. Feuilles et fleurs sont roides, et ces dernières si parfumées que l'on dirait de grains d’encens que le soleil liquéfie et qui s’égouttent dans l’allée. Le fruit, d’un jaune...
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Je te donne ce poème,le mot arbre, le mot maison, et sentier, ruche, rivière,mésange, jardin, lumière, lune et soleil, nuit et jour,étoile, sourire, amour, le mot cœur, le mot caresse. Je te donne la promessede l’amitié du monde.Jean Joubert
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Ses mains d’ombre ridées entourent mille thyrses saumon ou blancs tachés de rose. Ses boules vertes puis brunes, hérissées comme des masses d’armes, tombent et s’ouvrent en laissant échapper d’une peau blanche et glissante les marrons rebondissants, vernis...
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Les petites choses modelées dans l’urgence de vivre je ne suis que la maison de mes paroleselles voyagent avec moisans demander ma permissionni me dire où elles vont mon vaisseau est un poèmeje ne suis qu’un versLuis Mizón
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Dans la vie de tous les jours, on reconnaît un être bon à ce qu'il aime l'incognito, à son goût de la discrétion, voire de l'effacement. Il ne déroule jamais son curriculum vitae, ses diplômes ni ses prouesses.Il a à peine de biographie et se désintéresse...
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Sur la plage le parasol fermé pointe au firmamentMa langue savoure les grains de sel sur mes lèvres moitesMes pieds s’enfoncent dans le sable chaudLe sommeil me guetteLe rêve m’attendLe soleil grandit l’éternité de mes pensées.Je répète jusqu’à l’hallucination...
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