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Cela avait commencé un matin de juillet. Le soleil s'était levé tôt dans la brume matinale, et les pavés humides fumaient déjà un peu. L'air, dans les rues, était stagnant, sans vie, et sentait le renfermé. Il venait de faire un mois épuisant, un mois...
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En teintes folles, en demi-tons,dans la lumière qui resplendit,tes cheveux sont couleur de mielet tes yeux sont couleur de cieltes lèvres sont couleur de vieet sur ta peau d’un blond roussile soleil a fait un semisde mille jolies taches de son.Esther...
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Je reconnais le fil de mémoireDe ce vieux drap en toile de lin.J’en sens la trace familiale. Enfant, j’ai dormi dans ces drapsAu contact rêche à la peau.Ursule Kervarec, ma grand’mère,Le sortait pour moi de son immense armoire. Elle y avait brodé ses...
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Pour moi, le rêve est une sauvegarde contre la monotonie et la médiocrité de l'existence, le libre délassement de l'imagination créatrice grâce auquel celle-ci peut entremêler toutes les images de la vie et rompre, par un joyeux jeu d'enfants, la perpétuelle...
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Belle,Pareil à l'eau qui sur la pierre fraîchede la sourceouvre son grand éclair d'écume,est ton sourire,belle. Belle,aux fines mains, aux pieds déliéscomme un petit cheval d'argent,fleur du monde, marchant,je te vois moi,belle.(…)Pablo Neruda
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Va, mon âme, promène-toi Dans la nuit verte des ramures, Nul n'écoutera mieux ta voix Que le silence de la nature, Nul ne pleurera mieux sur toi Que le murmure du feuillage Et que les larmes de l'orage Qui s'égoutte aux branches des bois. Cécile Sauv...
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Je frôlai en la frôlant un abîme de joie. Mes fébriles pensées à l’instant s’arrêtèrent, apaisées. Mais elle ne dit rien, comme jeune fille au jardin sous le regard de son père. Au milieu de milliers de bruissements une arche sur nous se forma… et puis...
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Elle était…Elle était si bellesi frêlesi doucesi jolie Elle était moussefeuille d'automnebourgeons de printemps Elle était cannellepoivreselet sucre Elle était courbelignegrâce Ses yeux était lacsSa taille était musiqueElle était vol d'hirondelleailes...
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L’art de broderEntre les pointsLa soie de ses secrets… Du marquoirÀ la TapisserieNouer ses sentiments… De fil en aiguilleDu pinceau au tableauLa vie se dessine… Du crayon aux motsLa vie s’écritSe retient, s’imagine… Et ne tient qu’à un fil !Mary Chou...
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Ici, je me cache quand je veux. Je puis me cacher des jours et des jours, sans qu'on sache si j'existe ou non, et, sans que je le sache bien moi-même. Je m'enferme là-haut. Je lis, je dors, je rêve.Je ne bouge plus. Anne Hébert
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