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Je te donne un corps fait de baiserssculpté de caresseshâlé de soleilqui désirequi embrasseet jouit je te donne deux brasje te donne des mainsdes doigtsje te donne deux jambesje te donne un nidje te donne un dos je te donneje te donne une âme Maram a...
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Je suis la terre et le voyage Le sel et la douceur l'horizon où se perdre la roche où s'adosser Je suis l'univers où je vis la route qui y mène….. à l'horizon de mon regard Dans le fouillis de mes cheveux traîne le désordre des âmes mêlées Mes mains l'habillent...
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Ton odeur ton nom ton âge tes commissures Par tes capillaires, je bats, les tiges, faisceau de pouls, verge Ton élégance tes récits tes bas tes couleurs J'alanguis la rose de quelqu'une le roman Tes bijoux tes bleus tes cils ta montre La proximité est...
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Je fais ce que je peux. Avec mes silences et le reste. Avec mes peurs de bête. Avec mes cris d'enfant qui ne débordent plus. Je fais ce que je peux. Dans ce petit bain de cruauté et de lumière. Dans les éclats de sucre et de mensonge. Dans la délicatesse....
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Oeuvre de Marine Jeannard Il est une manière physique d’aimer la terre. Cela s’éprouve comme un désir de corps. Il vient un temps où les mots ne suffisent plus, où la monnaie des singe des promesses ne dédommage plus le désir. La nature est le ventre...
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Cette peinture est de Francine Van Hove Sans solitude,sans épreuve du temps,sans passion du silence,sans excitation et rétention de tout le corps,sans titubation dans la peur,sans errance dans quelque chose d'ombreux et d'invisible,sans mémoire de l'animalité,sans...
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Quand on marche le soir à la lisière du temps il monte soudain une bouffée d'enfance les cris d'hirondelles folles d'un préau d'école ou le silence de la barque sur la rivière à la tombée du jour quand le soleil rase l'eau qui moucheronne ou bien la sonnette...
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Seuls les fous et les solitaires peuvent se permettre d'être eux-mêmes. Les solitaires n'ont personne à qui plaire et les fous s'en foutent complétement de plaire ou pas.Charles Bukowski
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Il existe une heure de la soirée où la prairie va dire une chose. Elle ne le dit jamais. Peut-être le dit-elle infiniment et nous ne l'entendons plus, ou nous l'entendons, mais ce quelque chose est intraduisible comme une musique… Jorge Luis Borges
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c’est un jardin qui rit de toute ses couleurs qu’il a au fond du cœur, qui resplendit de vie jaune, rouge, violet sont les fleurs colorés un chemin les sépare et la lumière vient vite la tristesse nous quitte les fleurs sont un rempart. (darcadius)
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