Quand ma mère lavait les vitres , elle les essuyait avec les pages déchirées d'un journal. Le papier frotté sur la surface humide poussait de petits cris . T'écrire est un travail de ce genre, le va et vient de quelques images sur la vitre embuée entre...
Lire la suiteMais dehors, c'est l'hiver.Ma fleur d'arum va avoir besoin de soutien !Belle journée ! Que les médias ( McKinseygate) se posent cette question démontre parfaitement qui ils sont, et qui je suis. J’en parle parce que je ne suis pas un politicien, parce...
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On aurait dit un coup de gong sur la grande vitre du salon. Quelques plumes ont volé, quelques os ont craqué. Dehors l'oiseau gît, inerte. Sur la vitre, demeure le blanc dessin de son aile. Il témoigne du risque d'affronter la transparence, les vains...
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derrière la vitre un petit papillon piégé par la transparence tente en vain une entrée, les ailes baignées de soleil matinal ; à cet instant la vitre se change en vitrail de couleur, celles de ses ailes, et le silence du verre se double de celui de son...
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Au bord du toitUn nuage danseTrois gouttes pendent àla gouttièretrois étoilesDes diamantsEt vos yeux brillants qui regardentLe soleil derrière la vitreMidi.Pierre Reverdy.
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derrière la vitre un petit papillon piégé par la transparence tente en vain une entrée, les ailes baignées de soleil matinal ; à cet instant la vitre se change en vitrail de couleur, celles de ses ailes et le silence du verre se double de celui de son...
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La fascination humaine pour les plumes va bien au-delà de la science, touchant l'art, le folklore, le commerce, le romantisme, la religion et les rythmes de la vie quotidienne… Dans la grotte Chauvet, dans le sud de la France, un hibou aux oreilles est...
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Depuis toute la vie je me suis toujours sentie en dehors, où que je sois, en dehors de l’image, de la conversation, en décalage, comme si j’étais seule à entendre des bruits ou des paroles que les autres ne perçoivent pas, et sourde aux mots qu’ils semblent...
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Ne pas rester de l’autre côté de la vitre le gris du ciel les silences trop longs moi et rien d’autre. Adresser un geste faire les cents pas comme si c’était secouer une illusion le temps plus court avant de s’en apercevoir. Quelle heure il peut bien...
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Toutes les vagues ne se ressemblent pas. Certaines montent trop haut pour que l'on ose l'expliquer, Détailler les embruns. Les immortaliser. On les regarde prudemment alors la vitre s'embue. Quelque chose a cassé à l'intérieur. Trop de tension. Trop d'images...
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