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une rose ne fait pas d’ombre en son sommet, ni en bordure des cercles de ses pétales, ni dans leur infime ouverture ; l’ombre a des domaines interdits Pierre Cressant Blog Havre Lumière
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Désolé, je n'étais pas d'humeur à être une personne aujourd'hui ; désolé, j'ai oublié de garder une conversation ; désolé, mon âme a besoin de repassage. Donnez-moi un moment, un jour ou deux. Ce sera bien. Je vais me brosser les cheveux et changer de...
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Sous les ponts, des cartons pliés. Ce sont les maisons des clochards. Les maison de thé japonaises ont des murs en papier fin, des cloisons qui coulissent comme une phrase ouvrant naturellement sur la phrase suivante. Leurs habitants mangent et dorment...
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Quel est le but d'un Journal d'écrivain ? De témoigner des événements, du monde extérieur, en temps réel ? La presse s'acquitte de cette tâche de façon plus rapide et précise. Alors, est-ce pour témoigner de nous-mêmes, de ce que le monde reflète en nous...
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mon évasion s'inscrit dans mes pierres, mes murs, mes pavés et mes rues ; mes prières qui se sont tant de fois adressées à leur transparence ; ici j’ai tant voyagé parmi mes pas répétés ; le courage de vivre qui petit à petit s’est redressé malgré le...
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Il n'y a pas toujours eu des pianos, des livres ou du bonheur dans le monde. Il y a toujours eu des chevaux, des fées et du vent dans les roseaux, toujours, dés le début, dés la naissance de dieu dans les steppes d'Asie, dans les forêts géantes et sur...
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L’amour du cœur, la volupté des sens, la passion ardente, la jeunesse inépuisable et fraîche, la promesse du bonheur prochain, elle exprimait tout. Théophile Gautier
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Attends-moi comme je t’attends … Vis, sois éclatante et curieuse, recherche ce qui est beau, lis ce que tu aimes et quand la pause viendra, tourne-toi vers moi qui serai toujours tourné vers toi. Albert Camus à Maria Casarès
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Nos Saints ne font pas de miracles Ils ne marchent pas sur le feu, ils ne commandent pas aux montagnes, ils ne tutoient pas le vent. Nos saints font mieux, bien mieux que des miracles : ils guérissent du chagrin, ils s’effacent toute lassitude. Nous venons...
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Mais que veux tu faire contre cette douleur qui me prend lorsque je mesure tout ce qui te sépare de moi. Je te l’ai dit, je voudrais que tu vives contre moi, sans trêve et je sais combien c’est absurde. Albert Camus, lettre à Maria Casarès
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