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Terre brûlée au vent Des landes de pierres Autour des lacs, c'est pour les vivants Un peu d'enfer, le Connemara Des nuages noirs qui viennent du nord Colorent la terre, les lacs, les rivières C'est le décor du Connemara Là-bas au Connemara On sait tout...
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Marcher encore un peuSe défaire de soiLaisser aller plus avantL’homme presséQui nous ronge Nous sommesNotre plus lourd fardeauNotre bâillon le plus acharnéQuand pourrait venir l’heureDe tendre les lèvresVers le thé brûlant d’une parole Marcher encore...
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On aurait dit un coup de gong sur la grande vitre du salon. Quelques plumes ont volé, quelques os ont craqué. Dehors l'oiseau gît, inerte. Sur la vitre, demeure le blanc dessin de son aile. Il témoigne du risque d'affronter la transparence, les vains...
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Je te donne trois mouettes La pulpe d’un fruitLe goût des jardins sur les choses La verte étoile d’un étangLe rire bleu de la barqueLa froide racine du roseau Je te donne trois mouettesLa pulpe d’un fruit De l’aube entre les doigtsDe l’ombre entre les...
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l’embarcation blanche et bleu accoste sur le quai du canal, juste pour y livrer des fleurs, pas davantage, et repart aussitôt ; livrer des fleurs à une île, fleurir une île, l’embellir, un acte à la portée magnifique, un acte d’amour, ce que propose régulièrement...
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Des bleus au coeur, Du vague à l'âme, Des larmes plein les yeux Et tellement de blessures et de cicatrices, Mais toujours tant à donner ... V.H. Scorp
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Il est beau de croire en quelque chose. Il est bon de croire, certains jours, à n'importe quoi, n'importe qui, histoire de croire encore.En attendant de croire à nouveau, vraiment, à d'émouvants sentiments. jacques dor
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l’histoire des arbres est à écrire dans des ciels de lumière, leur terre de repos, où s’inscrivent dans leur ombre les événements imperceptibles de leur belle carrière, l’intense résistance aux tempêtes, l’accueil des lumières qui ont porté leur courage,...
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L'amour-propre est une curieuse bête, qui peut dormir sous les coups les plus cruels et puis s'éveille, blessé à mort, par une simple égratignure. Alberto Moravia
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La vie devrait être comme une éphéméride. Tous les jours, on devrait pouvoir en arracher une page pour en commencer une autre en blanc. Mais la vie est comme une couche géologique. Tout s'accumule, tout compte. Et l'averse d'aujourd'hui peut annoncer...
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