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J'aime les cœurs blessés, fragiles et abimés, bien souvent compliqués, impatients, indociles, mais qui n’ont qu’un emblème : leur grande sincérité… V.H. Scorp
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on lit aussi l'amour au milieu des wagons laborieux, malgré le rythme qu’ils imposent aux douleurs du quotidien, les traits des visages qui en gardent encore le chant comme des pages sublimes que l’on peut lire et relire, les gestes immobilisés qui en...
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Je me suis endurci, pour me protéger de la mesquinerie, et isolé, pour me préserver de la bêtise. Une solitude altière, parfumée de poésie, voilà la vie qui m’était destinée. Ariya S.
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Demain. Demain peut-être. Dans peut-être il y a la vie. Dans peut-être il y a l’espérance. Alors demain peut-être. Il ne nous arrive que ce qui nous ressemble. Richard Bohringer
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les effets brûlés de la pierre sont les mêmes que ceux de la chair, étonnant constat devant le buste renaissant en partie consumé par le feu des bombes alliées, un buste détourné de son rôle premier, un buste symbole de toutes les barbaries, et dont la...
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Lorsque le désespoir menace, ne l’écoute que tant qu’il entretient une audace, une révolte. Fuis le s’il enferme l’être dans l’indifférence, dans l’impasse du définitif,s’il asphyxie le désir….il y a les voisinages du ciel , les champs inexplorés de l’encre...
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Regardez moi, ou du moins ce qu'il en reste Regardez moi, avant que je me déteste Quoi vous dire, que les lèvres d'une autre ne vous diront pas C'est peu de chose mais moi tout ce que j'ai je le dépose là, voilà… Barbara Pravi
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trouver la main d’un secours possible, jusqu'au souhait raisonnable et véritable, le seuil de la joie la tenir dans la sienne, main dernière sans doute, offerte au milieu de la route, avancer, prolonger les pas Pierre Cressant
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Il m'importe toi. Toi sur mon fil, sur mon rire. Toi sur mes rives. Rien de plus que délices, de sauges, verveines, jasmins ou fleurs d'orangers. Ces odeurs de maquis où les benjoins font les jardins contraires. La double lune de tes bras m'écarlate....
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l'aiguille des saisons indique à nouveau l'hiver ce matin, la veille on pouvait croire à un nouveau printemps battant parmi le désir des fleurs en ouverture encore tremblantes et rares Pierre Cressant
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