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le mouvement des feuilles des arbres donne au paysage des chemins ou bien des boulevards une vie particulière, une vie rare et précieuse, dense et secrète, infinie mais lorsque l’arbre est presque dénudé, cette vie alors pleinement visible sans masque...
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je te cache au plus profond de la plus humble fleur sous l’ortie sèche qui flambe au milieu des cailloux je n’ai que toi pour faire face à l’inconnu, aux orages des enragés André Laude
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Ma mémoire ne m’abandonne jamais. Je me souviens de tout. Elle est cruelle. Chaque mot écrit, chaque geste du corps, chaque regard restent en moi à jamais.Richard Bohringer,
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comment pourrions nous échapper à l'indicible, nous qui ne voyons pas ? les aveugles eux ne peuvent l’ignorer, lui qui les borde au quotidien de toutes ses fleurs, leur ultime repère, sans cesse bourdonnant, ce vaste indicible alors où tout paraît ; l’indicible...
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Il est des êtres beaux comme un matin du monde Des êtres déchirants comme un amour enfui Ils passent lumineux sur nos vies moribondes Comme un jour qui se lève éteint la vieille nuit Leur corps à l'élégance et les tranchants des glaives La transparence...
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Elle était comme une forêt, comme l'entrelacement sombre du bois de chêne, bourdonnant d'une myriade de bourgeons qui se déploient d'une manière inaudible. Pendant ce temps, les oiseaux du désir dormaient dans la vaste complexité entrelacée de son corps....
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est sans lourdeur possible celui qui échappe à la monotonie des répétitions, qui voit là toujours une étincelle inédite se propager dans un écho sans fin ; rien ne s’écoule à l’identique le long de ses jours, leur uniforme strict et semblable pour lui...
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Dans le sombre milieu de l'hiver, le vent glacial a fait gémir,La terre était dure comme du fer, l'eau comme une pierre;La neige était tombée, la neige sur la neige,Neige sur neige, dans le sombre milieu de l'hiver,Il y a très, très longtemps. Christina...
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Le matin, on goûte la mer une telle incursion innocente avant de s'inquiéter des marées Maintenant, tard dans la journée, nous goûtons la forêt la terre à laquelle nous pensons appartenir Quand la nuit tombe, ce sera de la poussière sur nos langues sans...
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l'hiver, seuls les oiseaux peuplent les arbres, jouant ainsi le rôle du feuillage disparu,petites feuilles de passage, pourvues de petites ailes et douées pour le vol, petites feuilles musicales aussi ; malgré ses paysages qui tendent vers une certaine...
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