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Qu’est ce qu’une histoire d’amour ? Sinon toucher dans sa propre bouche la parole d’un autre Se laisser prendre un peu à son vocabulaire Et feindre de parler avec sa voix. Une affaire de susceptibilités et de malentendus corrigés par des caresses. Jean-Michel...
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les sons des cloches peuvent-ils vieillir ?et que perdent-ils alors au fur et à mesure des années, des siècles passés ?une vibration ici altérée, là une autre absente ?ou bien alors les sons sont immortelsPierre Cressant
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Nous n'avions pour eux aucune haine.Ils faisaient métier de loups comme nous faisions métier d'hommes.Ils étaient créatures de Dieu.Comme nous. Ils étaient nés prédateurs. Comme l'homme. Mais ils étaient restés prédateurs, alors que l'homme était devenu...
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Vers qui suis-je partie ? Je n’entends plus l’appel d’un nom ou d’un visage. Il me suffit ici d’une saison sans roses, d’un beau temps de péril, d’une pénurie grande, d’un désir si brûlant que l’espace y prend feu. Anne-Marie Kegels
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il y a des villes qui vous renvoient plus que d'autres à votre propre destin, à vos propres choix ou absences de choix, à votre propre condition ; et plus vous vous promenez en leur cœur et plus vous semblez immobile, dans ce temps qui n'est plus celui...
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Chère épave d'amour ! Se peut-il qu'on oublie ! Oh ! ne laissez jamais le doux être adoré, Pleurant et souriant, dire : « Je reviendrai. » Ceux-là qui s'étaient joints, l'absence les délie. Petite lettre écrite avec mélancolie Un jour qu'elle était lasse...
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Une pensée de toi m’a effleuré en chuchotant "Je ne fais que passer" C’était ta voix ta voix de vent léger sur les dunes ta voix de mer qui souffle sous une lune pâle voix de pieds nus de feu de bois de citronnelle de la mousse d’écume aux crêtes de la...
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le soleil du début des matins et celui de la fin des jours allonge les mêmes ombres allonge les mêmes corps, mais les jours eux restent droits à l'écart du spectacle et de la danse d'une lumière artifice ; il y a ainsi les ombres du matin qui reproduisent...
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Marcheur, ce sont tes traces Ce chemin, et rien de plus ; Marcheur, il n'y a pas de chemin, Le chemin se construit en marchant. En marchant se construit le chemin, Et en regardant en arrière On voit la sente que jamais On ne foulera à nouveau. Marcheur,...
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Et tout d’un coup le souvenir m’est apparu. Ce goût, c’était celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray (parce que ce jour là je ne sortais pas avant l’heure de la messe), quand j’allais lui dire bonjour dans la chambre, ma tante...
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