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parmi les ruines le temps aime à se croire immortel ; il se complet dans cette lumière qui est peut être la seule à l’être vraiment, s’emparant là d’une vérité qui le grandit Pierre Cressant
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Tu avais écrit mon prénom à la main, c'était la première fois. Calligraphie de tes pensées, dedans j'ai entendu ta voix. Encre douée de parole, elle m'arrivait comme une averse. Et moi je suis resté dessous, longtemps, à t'imaginer.jacques dor
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parmi les ruines de pierre, la nature elle-même semble dans un état de délabrement, la ruine des pierres qui semble pousser sur la nature, la nature qui devient à son tour ruine ; la ruine qui envahit tout, son pouvoir est absolu Pierre Cressant Blog...
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Par exemple, sur la planète Terre, l'homme avait toujours supposé qu'il était plus intelligent que les dauphins parce qu'il avait accompli tant de choses :la roue, New York, les guerres et ainsi de suite alors que tout ce que les dauphins avaient jamais...
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Nous sommes des virgules sensuelles et pérennes. Nous sommes un baiser de laine. Dans la douceur et la patience. Et l’humilité des roses. Nous sommes des virgules minuscules. Des pèlerins d’argile sous le grand ciel. Et sur le sable nous laissons dans...
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Tu n’es plus capable de fermer les yeux. À côté, des hommes des femmes sont abrutis dans des usines, des enfants dans des écoles, des pauvres dans des prisons, des fous des folles dans des asiles, des malades dans des hôpitaux, des vieux des vieilles...
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dans cette lumière en attente, je me réservais le droit d'espérer, je devais re-croire, apprendre à nouveau, au delà de la limite ; la lumière sous tend l’espérance, la lumière rayonne encore dans l’invisiblePierre Cressant
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Détresse mortelleprintemps titubantsilence du plus grand nombre peuple ligoté par les rafalespeuple prisonnieroù est donc la saison qui fera sauterles cadenas de ton attenteGilbert Langevin
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le silence n'est jamais misérable, ni prestigieux ; matière de transparence qui prend la juste couleur du moment et qui peut dire alors aussi bien le désir que le dernier souffle de la mort Pierre Cressant
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Du bleu ? J’en ai plein mon enfanceOù fleurissaient des champs immensesDe lin.Du bleu ? J’en ai dans ma rivièreOù je trempais, dans la lumièreMes mains. J’ai aussi du bleu de bleuetsMûri au creux chaud des juilletsDe lune,Du bleu de fable et de faisanQue...
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