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Les buis luisaient, cirés de lumière. Les toiles d'araignées cédaient à mon passage, sceaux de virginité du chemin. Les enclos de pierre se succédaient. Il représentaient les travaux de ces jours où les hommes, marchant dans les forêts, n'étaient pas...
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A la cime des arbres le vent ne cesse pas Le feuillage marmonne A croire qu’un ruisseau coule au dessus de nous Le soir cette eau se tait et le temps un instant est suspendu La terre se réconcilie avec le ciel Philippe Jaccottet
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Tout a changé dans ce monde sauf le rouleau de la mer, la grandeur du ciel et la chaleur de la lumière sur la peau. L'une des joies de la vie est de capter ces phénomènes éternels. Il y avait les flammes du feu, le chant des oiseaux, le vent dans les...
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L'Italie est un mot grand ouvert Comme ses côtes, Abordée par des mers et des civilisations Venues des quatre coins du vent. Ce n'est pas une botte à chausser Mais un bras qui se tend Depuis l'emmanchure des Alpes. Les Pouilles et la Calabre en sont la...
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Je me vois pareil, dans mon incertitude, à ces flocons de neige que le vent fait tournoyer, soulève, exalte, lâche, ou à ces oiseaux qui, moitié obéissant au vent, moitié jouant avec lui, offrent à la vue une aile tantôt noire comme la nuit, tantôt miroitante...
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Le promontoire recèle trois secrets : la promesse, la mémoire, la présence. On se tient au bout d’un cap de l’Ouest, impatient de ce qui surgira (la promesse), heureux de ce qui se tient dans le dos (la mémoire) et campé sur la falaise (la présence)....
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La littérature agit sur les fibres nerveuses de celui qui a la chance de vivre la rencontre entre un livre et sa propre vie. Ce sont des rendez-vous qu'on ne peut fixer ni recommander aux autres. La surprise face au mélange soudain de ses propres jours...
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Neuf heures quinze. J'assiste à la décantation du jour. Le soleil s'est couché. Une bande rose persiste au-dessus de l'horizon gris bleu ; plus haut, le ciel est pâle ; le vent se réveille, fraîchit. Est-ce un voile qui se retire pour que se révèle une...
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Sur les falaises, les cormorans séchaient leurs soutanes. Les pétrels, accrochés aux parois, blanchissaient les schistes noirs. Les oiseaux tendent leur linge en famille. Sylvain Tesson
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Un homme qui ne fréquente pas de femmes est un homme sans. Il n'est pas un homme un point c'est tout et rien à ajouter. C'est un homme sans. Il peut l'oublier, mais s'il se retrouve devant une femme, il le sait de nouveau. Erri de Luca
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